Для начала вот стихотворение, над которым я плакала. Называется "Сторож".

От домика осталась печка,
Да чёрная труба над ней,
Да сиротливое крылечко
Из грубо тёсанных камней.

Двор зарастает дикой мятой,
А всё же на крылечке том
Сидит, как прежде, пёс лохматый
И стережёт сгоревший дом.

Днём он в лесу иль на болоте
Живёт, охотясь кое-как,
Но к ночи здесь всегда найдёте
Его, глядящего во мрак.

Ведь он и сам, наверно, понял,
Что не дождётся никого,
Но помнит тёплые ладони
И голос, кликавший его.

И по ночам – из бурелома,
Из тьмы лесной, из мглы сырой –
Шаг чей-то, легкий и знакомый,
Ему мерещится порой.

Да, оно как раз после войны написано (1946 г.)
Понравилось?

Ещё выложить? Грустное...